Piccole bolle d’ossigeno entrano
leggere nelle mie narici
come la luce del mattino…

Ombra di luna
macchie di luce
nel buio infinito di questa notte.

Nelle luci attenuate dei bar
guardo le piazze deserte
gli angoli bui dei viali…

Lungo i viali ancora deserti
la fiamma dell’alba ha spinto
i brandelli del manto notturno…

Una volta ero come un grande edificio
dal corpo severo e popolato.
Dominavo su tutta la città…

I quadri li capisco a partire
dai dettagli della mia vita.
Per questo nel trittico di Mèrode…

Dalla poltrona guardo alle pareti della mia stanza
i salici che ricadono enormemente verdi
di foglie fittamente intrecciate

Scrivo su questa pagina
volando tra le nuvole della memoria.
Scivolo dalle vette più alte dei sentimenti…

Coloro che scrivono versi intrecciandoli di speranze…
Ceux qui écrivent des vers en les tissant des espoirs…
Those who write verses weaving them with hopes…
Los que escriben versos tejiéndolos con esperanzas…