Nei giardini solitari si staccano le ombre

intorno alle radici stanche degli alberi.

Ai rami che la pioggia ha immerso in un sonno

come d’attesa in qualcosa di oscuro

l’oro delle foglie marcisce nell’odore

umido della terra che morendo si rigenera.

Eterno alternarsi della Resurrezione.

Sui tetti delle case le nubi lacerate

entrano nelle stanze, spalancano le porte,

vertiginose viaggiano portando le tenebre.

Ma le case spente dalle dita del Tempo

spargono fondotinta sul carnato delle crepe.

Gli uomini seduti nel chiasso delle piazze

sciolgono nei bicchieri il colore dei ricordi

guardano nel profondo buio delle finestre

come dentro gli occhi di una donna amata.

Uno sciame di volti veleggia lontano

privi d’espressione lasciando nel silenzio

piccoli fiocchi bianchi e luminosi.

Le finestre sporgono le orbite vuote

e le foglie e l’odore della terra mi seguono.

Nel silenzio percorro, acrobata in sogno,

la fune della fede vacillante sull’abisso

tra la natura che risorge e le case che fingono

eterna bellezza.